Quatrième de couverture

En ce jour de printemps 1979, la ville de Rivière-Fangeuse se prépare à l'exécution de Gu Shan, une ancienne garde rouge devenue dissidente. Pour ses parents et les quelques habitants écoeurés par cette ultime injustice, plus rien ne sera comme avant. Sous l'oeil omniprésent du Parti, contre la terreur ordinaire dans la Chine postmaoïste, ils tentent de modifier la trajectoire imposée.

Avis d’une lectrice du dimanche

Un livre dérangeant, terrifiant, mais à lire absolument !

La trame de ce roman se noue autour d’un fait divers tristement banal en 1979 : une jeune femme, Gu Shan, va être exécutée pour avoir osé critiquer le régime chinois. Cela constitue sans doute l’injustice de trop et les habitants vont se mobiliser pour dénoncer cette mise à mort arbitraire. L’espoir suscité par ce mouvement est hélas immédiatement étouffé. Le récit est pesant, dur, vraiment très dur ! Aucune issue positive ne semble possible, la dictature écrase les êtres et les réduit irrémédiablement au silence.

Cette démonstration des mécanismes de déshumanisation devient intolérable lorsqu’il s’avère que la répression amène l’ensemble d’une population à être coupable pour des motifs multiples : lâcheté, avidité, vengeance et ignorance. Gu Shan, la condamnée suppliciée, devient une martyre car une mise à mort classique aurait encore été trop douce ! Des médecins lui ont auparavant volé des organes pour soigner des notables. Pourtant cette jeune fille n’a rien d’un agneau. Elle a elle-même été bourreau quelques années auparavant, elle faisait partie des militantes les plus acharnées, avec à son actif des dénonciations et violences sur des personnes vulnérables, des femmes enceintes. C’est un cercle vicieux : des habitants dénoncent des voisins, qui eux-mêmes inventent sous la torture tout ce que leurs tortionnaires se plaisent à imaginer. Souvent les dénonciateurs sont rattrapés par leurs actes et châtiés à leur tour.

Yiyun décrit la société chinoise des années 80, dans laquelle la terreur est quotidienne, inéluctable et enlaidit les individus. Même la cellule familiale n’offre plus aucune protection. Les enfants, endoctrinés à l’école dès leur plus jeune âge, dénoncent leurs parents. Les époux livrent leur conjoint en pâture aux autorités. Tout participant à une simple manifestation est pourchassé, jusqu’aux simples spectateurs.

Le style est clinique et le récit est glacial, cruel.

En terminant ce roman, j’avais l’envie de croire que la dictature chinoise est un peu moins horrible aujourd’hui. Mais Yiyun Li, auteur américain d’origine chinoise, n’apporte aucune réponse sur le présent…

  Quatrième de couverture

Après Le Livre sans nom et L'OEil de la Lune, les nouvelles aventures du Bourbon Kid. Vous n'avez pas lu Le Livre sans nom ? Vous êtes donc encore de ce monde, et c'est tant mieux. Parce que vous allez pouvoir assister à un spectacle sans précédent, mettant en scène Judy Garland, James Brown, les Blues Brothers, Kurt Cobain, Elvis Presley, Janis Joplin, Freddie Mercury, Michael Jackson... et le Bourbon Kid. Les héros du Livre sans nom se retrouvent en effet dans un hôtel perdu au milieu du désert pour assister à un concours de chant au nom prometteur : " Back From The Dead ". Imaginez un Dix petits nègres rock revu et corrigé par Quentin Tarantino... Vous y êtes ? C'est encore mieux !

Avis d’une lectrice du dimanche

Ce n’est pas de la grande littérature, mais je prends toujours autant de plaisir à retrouver Bourbon Kid, le tueur en série complètement dingue et loufoque, ainsi que tous les autres personnages tout aussi barrés qui gravitent autour.

L’action se passe dans l’hôtel Pasadena où se déroule un concours de sosies de chanteurs connus (et morts !). Des concurrents comme Freddie Mercury, Kurt Cobain, Judy Garland, James Brown, Janis Joplin ou Elvis Presley s’affrontent férocement pour décrocher le premier prix. Mais la récompense infernale dépassera de loin leur imagination et leurs pires cauchemars ! Dans la pagaille générale, Bourbon Kid et quelques tueurs à gage viennent mettre leur grain de sel.

J’ai été déstabilisée au début par le retour de protagonistes qui sont normalement morts, refroidis d’une manière claire et nette dans les deux épisodes précédents ! En fait, l’histoire de ce troisième tome s’insère avant celle du deuxième. Oui, il faut vraiment suivre le rythme des élucubrations de l’auteur qui tient à rester inconnu. Ne serait-ce pas d’ailleurs le grand Tarantino lui-même ? Je me pose la question en voyant les comparaisons récurrentes…

Le premier tome, Le livre sans nom, reste le meilleur, et de loin ! La surprise devant ce récit complètement à l’ouest s’atténue forcément, l’originalité peine à se renouveler. Toutefois, j’ai nettement préféré le Cimetière du diable au tome 2. L’œil de la lune avait réussi à me donner un vague sentiment de nausée tant la violence et l’hémoglobine atteignait des sommets ! Dans ce troisième tome, le sang à outrance est toujours là (âmes sensibles s’abstenir), mais la fantaisie et le côté délicieusement déjanté, absurde, reviennent pimenter ce livre.

Quatrième de couverture

Fredrik Welin vit reclus sur une île de la Baltique. A soixante-six ans, sans femme ni amis, il a pour seule activité une baignade quotidienne dans un trou de glace. L'intrusion d'Harriet, l'amour de jeunesse abandonnée quarante ans plus tôt, brise sa routine. Mourante, elle exige qu'il tienne une promesse : lui montrer un lac forestier. Fredrik ne le sait pas encore, mais sa vie vient de recommencer.

Avis d’une lectrice du dimanche

Superbe roman, jubilatoire !

Henning Mankell est un conteur hors pair.
Il est connu pour ses livres à suspense mais ce titre n’est pas un polar.
Le narrateur est un homme complètement antipathique : grincheux, aigri, d’un égoïsme sans borne et d’une lâcheté incroyable. Malgré un profil aussi peu engageant, j’ai suivi avidement le parcours de Fredrik Welin tant cette histoire est bien racontée, avec un mélange de tendresse, d’humour et de férocité. L’écriture est un vrai bonheur !

Fredrik Welin n’aime personne, et surtout pas lui-même ! Il a choisi la solution la plus cohérente, la mieux adaptée à sa personnalité : il vit en ermite sur une île déserte, glacée, sur la Baltique. Sa solitude est parfois troublée par le facteur, qu’il exècre autant que le reste de l’espèce humaine.

Alors qu’il s’accommode tant bien que mal de sa vieillesse et espère retarder le plus longtemps possible l’instant où il quittera définitivement sa petite vie étriquée, un événement sismique va bouleverser son emploi du temps bien réglé. La bombe qui va torpiller son confort relatif s’appelle Harriet. L’arrivée sur scène de cette petite bonne femme est un passage d’anthologie : Fredrik la voit se profiler dans cette étendue nordique et désertique comme une apparition. Elle arrive à pied sur l’étendue neigeuse, en déambulateur. J’ai lu et relu avec délectation ce passage surréaliste !

Quarante ans auparavant, Fredrik Welin a abandonné sans explication Harriet et a fui sans laisser d’adresse. Mais Harriet l’a retrouvé, elle est malade et il ne peut pas lui refuser ses dernières volontés. Les ressources physiques d’une mourante sont insoupçonnables ! Notre amante délaissée et moribonde va l’entraîner dans un périple dont il aura du mal à se remettre. L’intégralité de son passé, avec son cortège de mesquineries et de lâchetés incroyable, va lui revenir en pleine figure. Croyez-moi, sa retraite ne sera plus jamais de tout repos !

J’ai adoré les portraits des personnages, certains très attachants et originaux. J’ai aimé aussi les descriptions des paysages glacés de la mer baltique.

Ce roman est à lire et à relire sans modération…

Quatrième de couverture

En 1973, Rob Schultheis retire ses maigres économies de la banque et prend la route de l'Ouest au volant de son minibus Volkswagen. Il débarque à Telluride, dans le Colorado. À l'époque, Telluride n'est qu'une petite ville minière coupée du monde, où vivent quelques familles isolées et où rôdent encore loups et grizzlys ; le genre d'endroit où l'on vous passe à tabac si vos cheveux sont trop longs. Trente ans plus tard, elle est devenue une destination de villégiature pour les riches skieurs du monde entier. Le rêve américain s'exprime ici dans toute sa folie, du médecin local qui chasse les ovnis à bord de son Cessna à la magie sinistre des fantômes qui peuplent le désert indien. Avec un style tout aussi indomptable que son sujet, L'Or des fous entraîne le lecteur à travers un voyage inoubliable et lui fait entrevoir le visage changeant et méconnu de l'Ouest américain

Avis d’une lectrice du dimanche

Un hymne à la vie et à la nature écrit de manière truculente par un personnage hors du commun…

Bob Schultheis décrit une contrée de l’Ouest des Etats-Unis : Telluride, une ville dans les Rocheuses. Cette petite bourgade rustre, dans laquelle l’auteur est arrivé en 1973, est devenue une station de ski à la mode.

Le climat est rude, les paysages sont à la fois grandioses, sublimes, désolés et inquiétant. Mais ne vous attendez pas à une description romantique ! Point de nostalgie ici ! Le récit se construit sur le mode factuel, avec quelques traits d’humour parfois acerbe, et un ton militant dès qu’il s’agit du respect humain et de la nature.

Pour se faire une idée du genre de récit que nous propose l’auteur américain, il suffit de savoir que Bob Schultheis est un personnage charismatique, exceptionnel. Grand baroudeur et adepte du chamanisme, il a été correspondant de guerre en Afghanistan pendant une longue période, malgré les menaces de mort du KGB puis des talibans.

L’auteur arrive donc à Telluride au début des années 70, rempli de rêves d’évasion. Au volant de son minibus Volkswagen, il débarque à la conquête de l’ouest ! Cette ancienne colonie de mineurs ne le décevra pas. Les personnalités rencontrées sont râpeuses et coriaces à souhait, l’ambiance ressemble fort à l’époque pourtant révolue de la ruée vers l’or et des cow-boys armés jusqu’aux dents. Les montagnes sont belles et terrifiantes, avec des tempêtes époustouflantes, des avalanches furieuses. L’été y est extrêmement court, mais d’une douceur paradisiaque.

Bob Schultheis s’insurge en contemplant cette nature peu à peu dégradée par des promoteur immobiliers sans scrupule. L’esprit mesquin et étriqué des nouveaux riches essaie d’aseptiser les montagnes pour l’adapter à des touristes urbains.

L’auteur brosse également de succulents portraits de certains autochtones. Les personnalités des gens réellement attirés par les hautes montagnes sont souvent originales, tumultueuses…

Quelques extraits     

"Et puis la nature sauvage, toutes les variétés, toutes les espèces. Cette première année, un ami à moi descendait à pied les pistes recouvertes d'herbe de Coonskin, au clair de lune, à la mi-août. A la sortie du virage, il fait un énorme bond de surprise : un GROS puma, un immense mâle de la taille d'une Harley-Davidson, avec des crocs comm des clous de chemin de fer. Le fauve le fixe sans ciller de ses grands yeux phosphorescents, pareils à la lumière qui s'échappe d'un réacteur nucléaire. Cronk, cronk slurp cronk. Ses mâchoires, qui auraient pu briser en deux une batte de base-ball aussi facilement qu'un gressin, fouaillent le tartare de cerf et il avale des pintes de sang encore chaud pour faire descendre le tout."  

"Durant ses dix dernières années, nous avons vu les rapaces et les crétins piller, mettre à sac et profaner nos montagnes sans souci du lendemain. Ils ont asséché d'anciens marais d'altitude pour construire des terrains de golf, abattu au bulldozer des arbres séculaires pour faire place à leurs obscènes maisons de parvenus, fait s'envoler si haut les prix de l'immobilier que les ouvriers et les anciens ont été contraints de partir.
C'est l'envers de la démocratie. Qu'un butor puisse détruire une vallée entière, une ville ou un écosystème, simplement parce qu'il en a le "droit". En Amérique, tout le monde à des droits, mais certains en ont plus que d'autres. Ils ont payé assez cher pour ça, pas vrai ?"

Le billet de Keisha m'a incitée à découvrir ce beau livre de nature writing

Quatrième de couverture

Cent ans retrace la vie de plusieurs générations de femmes. Celle de Sara Susanne, de sa fille Elida, et de sa petite-fille, Hjordis. On y découvre les hommes qu'elles ont voulus, ceux qu'elles ont eus et les nombreux enfants auxquels elles ont donné naissance. La petite Herbjorg, elle, appartient à la quatrième génération de la famille. Son histoire est celle d'une fillette qui se cache dans une grange pour échapper à son regard à lui. Elle possède un carnet et un crayon jaune qu'elle taille avec un petit canif. Sa seule issue est d'écrire pour mieux gommer les embûches trop tôt tendues par la vie. Et filer vers l'avenir comme on grimpe aux arbres pour approcher les oiseaux.

Avis d’une lectrice du dimanche

J’adore la littérature nordique, cette lecture a été très agréable. Néanmoins, j’ai lu ce roman juste avant les vacances et déjà mes souvenirs s’estompent, mes impressions sont plus neutres. Cette saga est intéressante mais ne restera visiblement pas gravée dans ma mémoire…

Herbjørg Wassmo dépeint la vie d’une famille norvégienne sur quatre générations, à travers des portraits de femmes. Un siècle sépare Sara Suzanne, Elida, Hjordis et enfin Herbjørg, l’arrière-petite-fille de la lignée. Fiction et autobiographie sont étroitement amalgamées pour donner une grande fresque dans des paysages nordiques, rudes et beaux…

Attention de ne pas s’égarer dans les méandres de l’histoire car ce récit n’est pas chronologique !

 Herbjørg Wassmo passe d’un portrait à l’autre, dessinant peu à peu des vies qui ont en commun leur dureté. Elle retrace des existences passées à engendrer beaucoup d'enfants, à travailler jusqu’à l’épuisement. D'une génération à l'autre, ces femmes ont des personnalités différentes et des choix de vie parfois opposés. Sara Suzanne s'est plus épanouie dans sa vie de mère que d'épouse. En revanche, Elida, sa fille, aime passionnément son homme. Elle abandonne certains de ses enfants pendant longtemps pour pouvoir suivre son mari, s'occuper entièrement de lui, le suivre pas à pas dans sa lutte contre la maladie. L’auteur parle des sentiments et des envies de ces femmes, sans jamais juger ou même expliquer. Elles ont vécu, c’est tout. Des vies où s'enchevêtrent les sentiments de la condition humaine : douleur, peurs, désirs et joies.